Конецкий, В. В. Среди мифов и рифов : путевые заметки / В. В. Конецкий. - Ленинград : Советский писатель, Ленинградское отделение, 1972. - 341, [2] с. : портр.

лаешь? На машинке печатаешь?» Я говорю: «Нет». — «А что ты делаешь?» — «В хоккей играю». Он разозлил­ ся, дверью хлопнул. Дальше, в море уже. Засовываю в диван ненужные лоции. Жара. Лоций этих — до черто­ вой матери. Мокрый я. Качает, диван на меня падает все время. Старпом приходит, спрашивает: «Ты что де­ лаешь? Лоции убираешь?» Я очередную засовываю и говорю: «Нет». — «А что ты делаешь?» — «В хоккей иг­ раю». Он злится. Я спать лег перед вахтой. Полог задер­ нул, свет погасил. Он влезает в каюту, спрашивает: «Ты что делаешь? Спишь?» Я зубы стиснул, говорю спокойно: «Нет, Петр Альфредович, в хоккей играю!» И так мы уже через неделю видеть друг друга спокойно не можем. Он молчаливо требует, чтобы я к его привычке спрашивать про очевидные вещи привык. А я себя не могу перебо­ роть. «Простите, Петр Альфредович, тут занято! — это я ему из душевой кричу. — Я тут в хоккей играю!» Он — старший, я — четвертый. Значит, субординацию нару­ шаю. Но нарушение такое, что ни под какую статью не подведешь. А избавиться от своей идиотской привычки он не хочет: натура — кремень! — Не кремень, а осел, — прогудел кто-то во тьме. — И вот понимаю я, — продолжал молоденький с от­ чаянием в голосе, — если он еще раз увидит, что я курю, подойдет и спросит свое: «Ты что делаешь? Куришь?» — то я ему окурком выстрелю прямо в глаз! Вот ситуация! И выхода нет! Даже ночами снится!.. Сутки за сутками мы ждали смерти хрущаков и сури- намских мукоедов. Они не дохли. Бора выдувала из ста­ рых трюмов ядовитый газ. Его было полно в каютах и очень мало в шроте. Мне полагался небольшой отпуск — отгул выходных дней. И я слезно запросил подмену. Она все не ехала. Ветер сводил с ума. Городскую пыль и землю ветер смешивал над бухтой с солеными брызгами. Липкая ры­ жая замазка покрывала стекла окон. У центрального входа в Управление портом валялся огромный тополь, сломленный борой почти возле корней. На улицу было не выйти. Редкое такси отваживалось проехать по набе­ режным. И вой — монотонный, тоскливый, как пред­ смертный вопль марсиан Уэллса. 129