Конецкий, В. В. Полосатый рейс : [повесть, рассказы, сценарий] / Виктор Конецкий. – Санкт-Петербург : Северо-Запад, 1994. - 619, [1] с.

или в крайнем случае в КГБ. Я отвечаю, что пока нет, но в будущем все возможно. Он орет, чтобы я прекратил шутки, потому что легендарный бюст, когда «Голубые до­ роги Родины» везли уже с Дальнего Востока в Клязьму, на родных сухопутных железных дорогах сперли. Из Ха­ баровска мое бронзовое многопудье уехало, а в Клязьму не приехало. Я говорю, что это вполне естественно и еще раз ил­ люстрирует любовь ко мне всего нашего великого народа. Генка обозвал меня идиотом и объяснил, что бронзу воруют даже с могильных надгробий: делать какие-то втулки для передних или задних подвесок «Жигулей». Я ему сказал, что он сам дурак. Генка слезливо сказал, что если это моя проделка, то он умоляет бюст вернуть, ибо им, скульпторам-монументали- стам, положен на каждый год лимит бронзы — она острый дефицит. А он, Генка, сейчас лепит Семена Челюскина — у того как раз юбилей. И рассчитывал перелить мой бюст в этого землепроходца, но теперь все срывается. Я говорю: какой может быть юбилей у Семена Челюски­ на, ежели никто не знает дат его рождения и смерти? Генка говорит, что это не мое дело, а что с него, с Залпова, вы­ считывают по рубль двенадцать копеек за каждый кило­ грамм моего портрета, хотя он лично никакого отношения к вагонной краже не имел. Я ему говорю, что если килограмм бронзы стоит рупь двенадцать, то это не дефицит. И украли мой бюст влюблен­ ные читатели, а не автолюбители. Хотя, добавляю я и то, с чего начинал эту грустную историю, то есть что меня удивляет дешевизна в нашей стране некоторых бытовых вещей, о цене которых узнаешь в ресторанах или гостини­ цах, когда кокнешь чашку, графин или тарелку. И что не так давно в Доме кино я перевернул стол на очередного своего режиссера-экранизатора, и обошлось все удовольствие в четвертак... Генка меня не дослушал и бросил трубку. Бюст сгинул бесследно. Даже фото не осталось. Не скрою, я несколько огорчен таким концом этой исто­ рии, ибо явственно вижу очистительный огонь, в котором плавится мое бронзовое бессмертие, превращаясь во втулки для передней или задней подвески «Жигулей». Ведь лю­ бой — самый средненький — человек огорчается невнима­ нием к его заслугам, готовясь к предстоящему — неизбеж­ ному и, увы, уже вечному — забвению. 523