Конецкий, В. В. Никто пути пройденного у нас не отберет / Виктор Конецкий. - Москва : ACT ; Санкт-Петербург : Астрель-СПб, 2010. - 476, [1] с.

Виктор Конецкий было магнитофона. Но и пересказ не годится. Ведь мы тог­ да РАЗГОВАРИВАЛИ... На девятый день был у его вдовы. Ждал слез. Не до ­ ждался. Она держала себя в руках. И отчаянно ругала мо ­ ряков. Вот, мол, вечно бегаете от трудного, серого, страш­ ного. Только в семье какие-нибудь неприятности — дочь в институт не приняли, бабушка при смерти, зять запил — вы шмыг в моря! И там себе безбедно шатаетесь, а мы на суше все расхлебываем. И до того, мол, вы самовлюблен­ ные, что вот захотите прямо в море помереть, и тут вам л а ­ фа — там и мрете, а как здесь теперь без вас жить? Если д а ­ же могилы не осталось? Как дочь воспитывать? Оказывается, Юра еще в курсантские времена сказал невесте, что решил умереть на мостике. И его вздорное по современным временам желание взяло да и сбылось. ...Красивая певица пела в ресторанчике «Сплитски Врата» на набережной Сплита. Слова, конечно, были непонятны , но иногда проскаль­ зывали и знакомые. Песня отлетала от уютных ресторан­ ных столиков в черное, уже ночное море, к проливу Сплитски Врата. Один-два слушателя-туриста поднимали над головой руки и делали несколько хлопков. Певица на­ клоняла к самым губам стебель микрофона и говорила сло­ ва благодарности. Ее тяжелое платье искрилось под про­ жектором, как перья сказочной птицы. Бог мой, какая тоска по Франциске начала шевелиться во мне... Официант совершил тур вальса вокруг столика, опоражнивая пепельницу, заменяя стакан со льдом. Я по ­ манил его пальцем. Он застыл и изогнулся. — Вы не могли бы мне перевести слова песни? — попро­ сил я. — О! Пожалуйста! Это не наша пьеснь. Мадьярска пьеснь... Бедный крестьянин... Бьедняк... Пойма чужую лошадь... Его пойма и закрыли в тюрьму... Пойма и закры ­ ли на дно тюрьмы... 144